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A mentira

Mentiste, distorceste, controlaste as cores, o quadro, o retrato inteiro, retirando toda a essência do que era real. Deu-te jeito, saíste por cima da situação, pelo menos na cabeça dos outros, porque por dentro sabes. Quiseste tudo à tua maneira e ignoraste que os outros também têm vontades, desejos, sonhos que não giram em torno apenas do teu bem-estar, de uma forma narcisista, julgaste que não existia outro conforto se não o teu, e foi assim, nesse retrato egoísta que precisamente deixaste de o ter. Amar é querer tão bem a alguém que só isso já nos aquece a alma, mas o que é o amor na cabeça de quem nunca o sentiu e provavelmente não tem qualquer probabilidade de o vir a sentir? Como se pode sentir amor sem abdicar do ego e da arrogância de se julgar que só a sua própria existência tem valor? Não se pode. A mentira de nada vale porque não existe, de que vale pintar um retrato cheio de flores se ninguém as pode cheirar, sentir e tocar? …